"No estamos rotos, solo algo torcidos."

La tinta traspasa el papel hasta convertirse en piel.
De fondo una radio contando viejas historias.
El calor de Madrid y los suspiros de ajenas infancias impiden la concentración.
Improvisemos.
No puedo tocar.
Un cinco por ocho acompaña a la maquinaria. Una letra incomprensible, como tú y yo.
Quizás en algún momento fuiste un cuatro.
Si menor me persigue y las canciones felices ya no tienen lugar en esta guitarra.
Un séptimo que me acerca más a ese falso cielo que supongo que todos tenemos.
Críticas que no dejan ver. Frío, tachones y mangas remangadas.
Un adolescente no debería pensar en estas cosas dicen, directamente ni debería pensar, solo memorizar cosas absurdas y asentir. Ilusos. Sobran marionetas.
Busquemos un rotulador negro y unas notas calladas.
Imprecisas, pero reales.
"No estamos rotos, solo algo torcidos."